2 feb. 1992

PLANS



Nu pot să mai plâng
cand aş plânge…
E ceva în mine care mă doare
şi nu ştie cum să plângă.
E un fragment din mine, un ţesut, un sector
în care celulele şi-ar frânge capul de pereţi,
ar lacrima şi ar ţipa,
dar sunt prea mici şi prea inconsistente,
pentru o astfel de secreţie elaborată
precum durerea…

Dacă aş putea lăcrima deodată cu toate celulele mele,
atunci n-aş mai fi decât plâns;
o apă,
un strigăt de ape.
Dar nu aş mai fi eu, omenească,
dacă aş putea să plâng atât de mult,
atăt de multe,
din toată întregimea mea.

Aşa mi-a fost dat,
să nu pot suferi decât cu câteva lacrimi,
în cel mult câteva batiste,
mici, omeneşti,
picurand din preaplinul
unei dureri uriaşe..
O durere atât de mare
şi atât de universală,
încât nu poate avea loc doar în mine.
A fost şi în tine, şi-n el.

Durerea e un ocean astral
care ne inundă-n tot sufletul
printr-o fisură,
ne traversează mintea, ne spintecă gândul
şi scade răzbind minimal
într-o lacrimă-două, prin gene …
Inocentă, impetuoasă, tanjind a eliberare.

Doar în iertare s-ar mai putea poticni lacrima,
care altfel ar dori să plângă tot plânsul din lume.
Doamne,
şi câtă putere ar trebui să aibă iertarea
ca să astupe-năuntrul meu
toate cărările prin care aleargă durerea !…


Zf
[2.II.1992 – VII.2011]

A FOST ODATĂ…UN MIŢOI



 
Pată neagră-ntr-un ungher,
Covrigel de blană moale,
Doarme sub calorifer,
Uită-adesea să se scoale.

Mai tresar mustăţi speriate
De-ntâmplările din vis,
Vârf de limbă roz uitată
Prin boticul prost închis.

Când se scoală din poveste
Şi priveşte prin odaie,
E mai lung şi tot mai creşte
Într-un arc care se-ndoaie.

Ochişori de fiinţă mică,
Două boabe de opal,
Îţi arată fără frică
Suflet mic – de animal.

Când îl mângâi sub mustăţi
Şi îi netezeşti burtica,
Toarce-un fir etern de viaţă
Stând în braţe la…mămica.

Uneori el te dezmiardă
Şerpuind printre picioare,
Dar de fapt cere păpică,
Mieunând plin de candoare.

Când nu-i dai să pape carne
Miaună mai cu efect,
Parc-ar fi monstru cu coarne
Şi-ar avea sonor defect.

Se agită ca-ntr-o cuşcă
Dacă-i trează haimanaua,
Scoate gheara, zgârie, muşcă,
Ţi-ai găsit cu ea beleaua.

Uneori chiar şterpeleşte,
Pixuri, bile, jucărioare,
Cică el de fapt glumeşte
Când le-ascunde sub covoare.

Dacă ai nesocotinţa
Să ai treabă-ntr-un dulap,
Se strecoară mut fiinţa,
În sertar sau într-un raft.

Doarme-ntr-un sertar cu scule
Ca un prizonier umil,
Până-ntr-un târziu când spune
„Miau” – cu voce de copil.

Se aude-o voce slabă,
Parc-ar fi ascuns în vată,
Când deschizi  - apare-o labă,
Apoi iese fiinţa toată.

Când ai treabă, ai urgenţe,
Te împiedici, calci pe el,
Fiindcă e prezent oriunde
Şi oricând, ca un mişel.

Noaptea-l las în baie-nchis
Ca să nu ne scoale-n zori,
De aceea s-a decis
să comită doar orori.

Face-o „ordine” a lui,
Mută tot, împrăştie, rupe,
Urma bestialului
Nu lipseşte de niciunde.

Punctul maxim de acţiune
E găleata cu gunoi.
Punând prea multă pasiune,
Cade-n ea bietul Miţoi.

Iese-afară tot zburlit,
C-o privire bestială,
Plin de resturi şi mâhnit
C-a picat degeaba-n oală.

În lădiţa cu nisip,
Care-i sanctuarul lui,
E serios ca un Oedip
Dând prinos pământului.

Fiindcă noi n-avem balcon,
Stă-n pervazul de la geam,
Doarme pe casetofon
Ca un sceptic meloman.

Laba-i mică, laba dragă,
Cu gheruţe-ascunse-n zor,
Se întinde lungă, neagră,
Atârnând pe-un difuzor.

Pe Miţoi îl ştim noi bine,
E un fel de pişicher
Ce pare motan „de bine”,
Dar e-un aventurier.

Este un încurcă-lume,
Fără griji el – ca o plantă –
Numai dacă n-ar distruge,
Dac-ar sta ca planta-n baltă !

Însă ce să-i faci, că mişcă,
E şi el creat sub astru,
Iar programul lui de fiinţă
E în casă…un dezastru !

Dac-ar fi putut Miţoi
Să fie mai elevat,
Ar fi stat mereu la noi,
Răsfăţat şi adulat.

Însă n-a prea avut minte
Şi l-am dus napoi la sat.
El n-a fost deloc cuminte
Iar eu…n-am mai rezistat.

Acum casa goala-i tristă,
De prostia lui mi-e dor.
L-aş iubi, dar nu există
Şi sunt tristă parcă mor.

-----------------------------------------
ZiFrumoasă (Mihaela Călin)
[2.02.1992]